ССЫЛКИ: Интернет-магазины | Разное | Страницы писателей | Проекты Parroslab | Литература в mp3 | Литература | Критика | Проекты Виктора Коркия | Кино | Литературные издания | Литературные жанры | Фото | Культура | Искусство |





Ищете стройматериалы: Элитные стройматериалы в Кемерово. Объявления: стройматериалы.* info

Галина Курочкина

"с изящным графоманством не мешать свою единственную веру…"

ПРОИЗВЕДЕНИЯ : Поэзия

Отходная

«Странную тучу принесло со стороны Средиземного моря к концу дня, четырнадцатого дня весеннего месяца ниссана».
М.Булгаков
«Мастер и Маргарита».

Сегодня в восемь я сойду с ума –
от бесконечных смыслов многоточий
и от стихов твоих,
от длинных нежных строчек,
в которых нет меня,
в которых всё – она…
        Весна.
                      Сойду с ума!
Пойду гулять по крышам –
петь отходную и душить тоску:
там, в высоте,
мне легче город слышать,
и легче – не дышать.
                        Там я смогу,
сумею псалмы неба –
такое совершенство! –
                              записать
и обратить в слова,
        чтобы в страстную среду
с изящным графоманством
не мешать
свою единственную веру…
Дождь пошёл.
На мокрых проводах –
     замёрзших галок стая
         взмахнула крыльями призывно:
ну, лети!
          Ты сможешь,
               ты одна из нас, родная!..

И понесутся друг за другом этажи,
испуганные лица в нимбах окон –
прощальный взгляд –
                      гроза идёт с востока…

Я научилась, правда ведь, скажи?!..

Поёт Шевчук, шипит кассета, гул машин…


Время

Текут часы по стенам –
сумасшедшее время,
тонкое,
как гофрированная бумага на японском зонте,
скользит к нам стремительно из зенита,
согревает могильным холодом,
причитает над едва живыми.

Катится время по двускатным крышам
в ржавые кадки,
цветёт в прудах ярко-зелёной ряской,
бродит в жбанах,
разбавленное хмелем и солодом –
пьянящее, неукрощённое, бесконечное;
с короны солнца и с железных кровель испаряется мгновенно,
будто и не было его,
эфемерно-прекрасного,
невозвратного,
неудержимого.

Текут часы по стенам в невменяемых картинах
умалишённого мастера,
гения,
творца,
смявшего жизни –
неистово ускользает время
в чёрные дыры вселенной,
в молочные глаза слепых и слепцов,
в недостижимые дали
с картин Дали,
каждая из которых –
калька с небесной репродукции,
ксерокопия столпотворения облаков
и криков чаек на закраинах Земли…

Бежит время
с пахнущих типографской краской страниц,
с карнизов старомодных зданий,
со ступеней Чкаловской лестницы,
и замирает в твоих глазах –
сладкое, холодное,
чуть подтаявшее время…


Музыкант

За стеной жутко корчиться пасмурный город,
надуманный, в неоне и пыли.
Дождь прошёл, покрыл ржавчиной шпили,
упал на клумбы,
затих,
запутавшись в пальцах своих –
нелепый и глупый
демон…
Недоигравший блюз музыкант, лет под сорок,
сидя на краю тротуара, строит планы:
домой, в клеёнчатость кухни, в топи ванной,
в сорокаградусный бриз:
по венам,
и – на карниз:
слушать ночного Шопена!
вдыхать собой хрупкие споры –
папоротник цветёт нынче,
приговорённый беспокойным Линчем
к утренней казни –
такой
одинаково разной
для нас с тобой,
мой
судьбоносный
несносный
изгой.


Имя

С времен спартанских легионов,
Афинских гурий и киприд,
С эпохи славного Нерона,
Когда язык был мне – санскрит,
Когда сражалась я за Трою
И умирала за Христа,
Хрипела в поле над сохою,
Не доживала до поста, -
Во все века одно мне имя
И в рабство и во власть дано,
Хотя пытались и другими
Залить мой слух, как рот - вином.

В Бастилии безвкусных дней,
В мазурке барских шумных балов,
В холодном подполе церквей,
В постелях грубых генералов,
На виселице, на костре,
Под чёрным дулом пистолета
В далёком царском декабре,
На облучке чьей-то кареты,
На баррикадах, у стены,
В одном из лагерей ГУЛАГа,
Я, эмигрантка из страны,
Где власть пуста, где воля стада,

Жила лишь им одним, покой
Мне даровало это имя,
В котором – соль земли родной,
В котором – вкус степной полыни…
Оно позволило пройти
Войны эпохи, час затишья,
Стереть мозоли до кости,
Но боль не чувствовать, не слышать…

Имперский христианский Рим
Шептал то имя, как молитву,
И раб, и важный господин
За ним, как в рай, пошли на битву,
Оно гремело на Неве,
На Ладожском в строю у шведов,
И в Петербурге, и в Москве
В пылу торжественных обедов,
В Крестах, у стен Крестов, во мне –
Булат и сталь, песок и камни,
Стихия воли и тюрьмы,
Одно вам имя, как ни странно,
На миллионы лет войны.


Муравский шлях

Идут, одна за одной, колонны,
Уходят в горизонт,
Вытаптывают посевы,
Кирзой –
До самого сердца земли,
По зелёным нервам,
В зной,
В палящий зной.

Идут серые легионы,
Перешагивают через упавших,
Роняют фотографии в пыль,
Козыряют старшим,
Поправляют ремни
Со звездой,
С золочёной пряжкой.

Через поля – в ковыль,
В степи.
Одни
идут, идут цепи,
Цепочки,
Ручьём,
Днём,
Ночью.
Бесконечен
Муравский шлях.

Лавина потёртых блях
Утекает в даль,
В красную бездну
Бесцельно,
Бесполезно.

Выкормленцы
Беломорканала,
Зимней стужи,
Материнских слёз и
Отцовского перегара –
Им уже никто не нужен,
Неважен –
Только бы схватить пулю
За страну,
Показавшую дулю,
Только бы дойти до края земли,
До границы, и,
Если случиться,
Выжить…

На пажити
Чёрные вороны
И детский башмак.
Всё равно –
В какую сторону,
Говорят,
Сейчас везде –
Так.


*  *  *

Ты побоялась жить.
И тыльной стороной ладони
Стряхнула пыль
Со сборника стихов.
Мирок твой – среди
Сотен хроник
Не-бывших жизней
В корочках
Томов.
Задёргиваешь шторы.
Сумрак комнат
Вливается
Волной
В твои глаза.
Твой крест – молчать,
И рук тепла не помнят
Два узеньких напуганных плеча.
Ты собираешь в чётки
Бусины сомнений –
Кровавые рубин и сердолик.
На стенах –
Веток угольные тени
Дрожат меж стопок непрочтённых книг.
Твой телефон давно молчит.
Живёшь в опале,
Собственноручно созданной
От страха
Быть живой.
Цветы засохшие
Заброшенных азалий.
Повсюду пыль и –
Взгляд угасший твой.


*  *  *

По-детски наивно:
Совсем не ждала – веришь?
Кофе согреть? С коньяком?
Пожалуй…
Будешь?
Буду…
Прикрой от соседей двери.
Шумно.
Я знаю.
Правда, хорошие люди?..

Капли минут
Стекают на кафель пола –
Чёрные точки
Круглогодичной крови.
Мне говорили,
Ты был в Ростове,
Как там?
Провинция.
Ну?
Тратить время не стоит.

Кофе растаял,
Завис только вязкий запах,
В белой столешнице –
Впаян руки отпечаток.
Что это?
Это?
А, это…
Сорвался в Карпатах,
Где-то в июле.
Неважно…
Ты что замолчала?

Снег в волосах…
Не постригся?
Зачем?
Не знаю.
Просто спросила.
Не нравится?
Кажешься старше…
Ещё не устал,
Не набегался?..
Тише, родная…
Тише,
Картонные стены,
И все эти
Бабы маши…

Снова весна,
И из окон – цветастые юбки,
Плещут на стёкла,
Газетами трут разводы…
Снова уходишь.
В руках шелестят – незабудки.
И за тобой – караваном –
Потянутся годы…


Реквием календарю

Рыдает календарь листами
переработанной бумажной шелухи,
сорит – так ненавязчиво – годами,
навешивает бирочки,
копирует стихи,
подслушивает – явно! – разговоры,
рисует графики непройденных дорог…
На грани слуха: помогите, воры…
Последний лист:
декабрь занемог,
и закачались на потёртых занавесках
гирлянды,
отбивая такт часам
неровной рябью,
налощённым блеском –
на деле – карусель,
что выбрал каждый сам…

Но вот уже на новом толстосуме
красуется:
«один», внизу – январь,
Ещё четыре цифры…
Сколь неумно
произносить (как вредный пономарь)
вслух приговор!
Путеводитель календарный
нам набело уж не переписать,
не вымарать
романчик наш бульварный…
Четыре пополудни.
Рано.
Можно спать…


Белизна
































На стихотворение Татьяны Осетровой «Свет не включен»

Я сегодня приду белым пухом шептать тебе,
Одуревшему, мятому, битому, что – пора,
Одевайся, пей воду взахлёб, и беги налегке –
В жигулёнок молочный, в полуденный зной утра.

Ты проспал, как последний дурак, ты проспал рассвет -
Солнце спятило, кипельно-бледное в зное белёсых глаз.
Опадает жасмин мыльной пеной, черёмуха тает в снег –
Запрокидывай голову – пахнет весной экстаз,

Пахнет терпением долгоиграющих муз,
Тех, что вчера твердили: художник, ты, верно, устал,
Вот мы – бери, владей, да не смей же нас слушать, ну…
Стопка визиток скопилась на столике у зеркал.

Пей горький воздух, доступный, как тело моё,
Пей, не раздумывай, только… не путай со мной.
Знаешь, что странно? Ты мёртвую режешь – живьём.
Знаешь, что страшно? Ты нужен мне даже такой.